Lundi 31 mars 2008


des mains qui emmènent
des mains qui retiennent
des mains qui détiennent

des mains qui se tiennent
des mains qui tiennent
des mains qui soutiennent
des mains qui entraînent

des mains qui tricotent
des mains qui jonglent
des mains qui jouent

des mains qui attrapent
des mains qui lancent
des mains qui applaudissent


des mains qui touchent
des mains qui caressent

des mains qui cachent
des mains qui font taire
des mains qui font mal

des mains qui violent
des mains qui arrachent
des mains qui écartèlent
des mains qui attachent


des mains qui se tendent
des mains qui protègent
des mains qui se donnent

des mains qui lavent
des mains qui se lavent


des mains l'une dans l'autre



par Bouclesdor publié dans : Texte court
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Mardi 8 avril 2008
De la triste condition de n'être qu'un narrateur et pas le héros de l'histoire...

Je suis le narrateur. C'est moi qui vais donc vous narrer l'histoire, c'est à dire la raconter. Je précise pour les ignares qui n'auraient pas connaissance de l'existence du verbe narrer. Bref... Je raconte l'histoire donc, cela implique que tous les personnages me racontent leurs actions, bon sur ce point je peux aussi m'arranger pour être présent dans toutes les scènes. Mais ils doivent aussi me raconter tous leurs secrets, leurs états d'âme, oui oui ça veut dire leurs sentiments, leurs pensées aussi. Comment ça? Mais bien sûr que les héros ont des pensées. En tous cas les miens en ont, je ne travaille qu'avec des gens intelligents, moi... Enfin, je dis intelligents, je devrais plutôt dire cultivés, parce qu'honnêtement s'ils étaient vraiment intelligents, ils n'agiraient pas aussi stupidement... Comment ça je suis jaloux? Moi, jaloux des héros, alors là, vous êtes dans l'erreur cher lecteur, je ne suis absolument pas jaloux, je préfère de loin ma vie tranquille à leurs nombreux déboires. Oui, ils subissent forcément les aléas de la vie, les caprices du destin, les viscissitudes de la condition de personnages, les fantaisie de l'écrivain... Oui, il peut m'arriver de me laisser légèrement emporter par ma plume. Non, je n'écris pas à la plume, crétin! C'est une métaphore, une image quoi, j'écris sur mon ordinateur comme tout le monde, je suis moderne. Bref, quand vous aurez fini de m'interrompre bêtement, je pourrais peut être commencer à vous narrer l'histoire de ces susditements évoqués, fort brièvement il est vrai, héros. Comment ça je m'écoute parler? Je ne parle pas, j'écris, cela n'est point comparable. Bon ça va, j'arrête, mais c'est quand même le seul moment de l'histoire où je peux bénéficier de mon heure de gloire. Puisque c'est comme ça je me tais... Je ne dirais plus rien.

illustration : dessin de Sarah Kay


par Bouclesdor publié dans : Texte court
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Mardi 20 mai 2008
Thème : le printemps

Contrainte : entre 100 et 500 mots


Elise est rentrée de l'école toute joyeuse et impatiente. « Demain c'est le printemps » a dit la maîtresse. Elise a hâte d'être à demain. Tout aura changé, elle en est sûre. La pluie et la grisaille qui assombrissent tout auront disparu. Il y aura un grand soleil dans le ciel qui sera bleu. C'est obligé, il fait beau au printemps. Et l'herbe sera toute verte avec des fleurs partout. Elise sourit en contemplant son dîner. Son papa ne dit rien. Pour une fois qu'elle mange sans rechigner. Elle a joué tranquillement dans sa chambre depuis qu'elle est rentrée de l'école. Pas un bruit. Et maintenant, elle va se coucher tout aussi tranquillement. Le papa d'Elise ne se demande pas ce qui arrive à sa fille, elle qui est toujours si bavarde. Il profite simplement de ce moment de calme. Il est fatigué il a beaucoup travaillé aujourd'hui. Elise s'endort le sourire aux lèvres, elle va rêver du printemps.

Le matin, Elise se réveille tôt. Elle est toute excitée. C'est aujourd'hui. Elle approche sa petite chaise de la fenêtre. Elle monte dessus. Elle écarte le rideau. Il pleut. Ce n'est pas possible. Aujourd'hui c'est le printemps. Elle lache le rideau, l'écarte de nouveau. L'herbe est pareille qu'hier, il n'y a pas de fleurs. Tout est pareil qu'hier. Rien n'a changé. Mais que se passe t'il? La maîtresse ne s'est pas trompé quand même.

Elise dévale l'escalier et cherche son papa. Il boit son café dans la cuisine. Il est encore tôt pour une petite fille. C'est ce qu'il dit quand il la voit arriver en chemise de nuit dans l'encadrement de la porte.

« Papa, c'est le printemps aujourd'hui? demande t'elle

- Mais oui ma puce, répond distraitement le papa

- Pourquoi il pleut alors ? Et pourquoi il y a pas de fleurs partout ? »

Le papa d'Elise relève la tête vers sa petite fille.

« Mais qu'est ce qui se passe ma chérie? demande t'il

- La maîtresse a dit que c'est le printemps aujourd'hui, mais tout est pareil qu'hier, répond Elise, la mine boudeuse d'une petite fille qui se retient de pleurer. »

Le papa d'Elise se baisse et s'accroupit devant elle. Tout doucement il lui parle, il lui explique que le printemps est une saison et qu'elle s'installe lentement. Il luit dit qu'aujourd'hui elle ne voit pas la différence, mais que dans un mois la nature aura changé. Il lui raconte les fleurs, les animaux. Il lui sourit maintenant.

« On va aller s'habiller ma puce... et on n'oublie pas le ciré et les bottes », lui dit-il.

Elise est prête. Son papa a téléphoné au travail, il ne pourra pas venir aujourd'hui. Sa fille est malade. Le papa prend Elise par la main, et ils sortent sous le crachin. Il va lui montrer les fleurs en boutons qui bientôt écloront, les petits animaux qui viennent de naître, le début du printemps...


« C'est en croyant aux roses qu'on les fait éclore » Anatole France

« Il y a des fleurs partout pour qui veut bien les voir » Matisse

 

par Bouclesdor publié dans : Texte court
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Mercredi 2 juillet 2008

Thème : l'orage

Contraintes :

  • entre 100 et 500 mots
  • Utiliser les mots suivants : bleu, silence, étoile, caresse, tendre, pluie, chaud, festin, hérisson et cierge


Le vieux était assis devant la maison. Il regardait le ciel qui s'obscurcissait de plus en plus vite. La journée avait été chaude, très chaude, il avait fait lourd, et tout le monde attendait l'orage. Le chat avait été agité toute la fin de l'après-midi. Le vieux savait que les animaux ressentent les changements de temps bien avant les hommes. Il avait appris à observer la nature depuis son enfance. Ces derniers temps, il ne lui restait guère que ça à faire de ses journées Il ne supportait plus trop la chaleur depuis les dernières années. Il était vite essoufflé et oppressé. Aussi, accueillit il les premières gouttes de pluie avec soulagement. L'eau tombait en grosses gouttes qui rebondissaient autour de lui, dans le potager qu'il avait désherbé tout l'après midi, dans la petite cour où était garée la vieille 2CV, dans la gamelle où il mettait du lait pour le hérisson, même sur le banc où il était assis. Le vieux resta assis pendant de longues minutes dans le silence de la nuit qui tombait, seulement interrompu par le bruit de l'orage. Quelques éclairs zébraient le ciel remplaçant la clarté des étoiles dissimulée par la couche de nuages noirs. Le vieux pensa alors à sa femme qui avait tellement peur de l'orage... elle aurait allumé un cierge dans la maison pour éloigner la foudre. Il eu un regard tendre en pensant au festin qu'ils auraient fait sur la nappe à carreaux bleus dans la cuisine. Mais elle n'était plus là depuis bien longtemps. Il était seul à vivre ici. Il n'y avait plus que le chat qui attendait ses caresses. Les grondements du tonnerre se faisaient de moins en moins forts et les éclairs s'éloignaient. La pluie déjà tombait moins fort. Une odeur de terre mouillée flottait dans l'air jusqu'au nez du vieux. Il sourit. Il aimait l'odeur de la pluie. L'orage s'éloignait. Il avait à peine rafraichi l'atmosphère. Il ferait encore chaud demain.

Le vieux se leva et ouvrit la porte d'entrée au chat. L'orage le rendait toujours nostalgique. Il rentra dans la maison et ferma les volets.

par Bouclesdor publié dans : Texte court
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