Mercredi 2 avril 2008
« La maison était enveloppée de silence, comme si la mort avait des pas de velours. On ne faisait pas de bruit. Tout
le monde parlait bas. Et moi, je ne pensais qu'à lui. Ses éclats de rire, sa façon de parler. Même les grillons, dehors, imitaient le requete,
requete de sa barbe. Je ne pouvais cesser de penser à lui. Maintenant, je savais
vraiment ce qu'était la douleur. La douleur, ce n'était pas de se faire battre à s'évanouir. Ce n'était pas de se couper le pied avec un morceau de verre et se faire mettre des points à
pharmacie. La douleur, c'était cette chose qui vous brise le coeur et avec laquelle on devait mourir sans pouvoir raconter son secret à personne. Une douleur qui vous laissait sans force dans les
bras, dans la tête, sans même le courage de tourner la tête sur le traversin. »
José Mauro de Vasconcelos
Mon bel oranger (p. 227-228, éd. Stock 1971)
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